Tal vez un teléfono público en Francia
todavía te alcanzaría;
en el Sur; en el tercero
o segunda vida. Aún entonces
cuando era adolescente, sin sangre
y sin sentido, derrapando
otro diagrama dividido
en el polvo. Ahora incluso
tambaleándose en una quietud falsa
no puedo creer que haya
No hay camino elevado hacia los muertos.
¿Por qué no debería haberlo?
Sé que es sólo un zip
en circunstancias. Cuidando junio
nieve convertida en almizcle
y lluvia común iluminada por el melocotón.
Prefiero estar tachonando euros
en una ranura, suspirando y desapareciendo
mi atadura para vivir.
La costura del dolor es siempre falsa
al doliente, cada vez que ella
regresa, al dormir
o al psicótico. sus cosas
Ya no está donde ella los dejó.
Y las formas cerradas de sus hijos,
como lagos demasiado profundos para sonar,
o demasiado aburrido. amor por un tiempo
era la salida más cercana,
un problema demasiado maravilloso
resolver, o amargo abandonar.
Si pudiera hablar preguntaría
¿Qué fue lo que viste?
en tu cuarto oscuro otra vez,
al pie de la cama, o
durmiendo a tu lado?
El contorno tenue de un fantasma preestablecido.
Nunca me lo dirás,
incluso si pudiera cerrar
la piel rota del cielo
con mi boca. Mi
dientes chorreantes. La luz robada,
donde todos emergen
entonces, como el agua
baja solo.
