Durante los últimos veinte años, he escrito una serie de poemas. Los he guardado bajo llave en una carpeta, soñando con publicarlos acompañados de ilustraciones que dieran vida a cada poema. Necesitaba a alguien que me ayudara a transformar mis palabras en imágenes poderosas.
Una tarde de octubre, a principios de este año, estaba navegando por Instagram cuando encontré una hermosa imagen del periodista palestino Wael Dahdouh abrazando a su hija.
Fue obra de Mahasen al-Khateeb, uno de los artistas más prolíficos de Gaza. Una publicación llevó a otra y pronto me encontré sumergido profundamente en su arte.
Hasta ese momento nunca había oído hablar de ella. Pero cuanto más tiempo pasaba en su página, más sentía una conexión con sus dibujos simples pero poderosos y vibrantes. Como la mayoría de sus seguidores, sentí que el arte que produjo Mahasen tocó una fibra sensible en lo más profundo de mi ser. Más tarde me pregunté si había llegado el momento de recuperar mi vieja carpeta y reavivar el sueño casi olvidado de publicar mis obras. ¿Quizás Mahasen podría ilustrarlos?
Rápidamente tomé nota de su nombre en mi teléfono y decidí comunicarme con ella tan pronto como terminara la guerra, emocionado por la perspectiva de colaborar con ella.
Pocos días después, la noche del 18 de octubre, Israel lanzó un ataque aéreo y mató a Mahasen. Ella es una de las decenas de artistas, diseñadores y documentalistas que Israel ha asesinado en los últimos 14 meses. Mahasen estaba en el norte, en Jabalia, donde no había medios de comunicación ni acceso fácil a grupos de ayuda ni a alimentos y agua.
Cada muerte es una tragedia sin medida. Mahasen fue asesinada con toda su familia; Esa misma noche otras 20 personas fueron masacradas en Jabalia. Pero las bombas israelíes no sólo mataron a Mahasen; también mataron su arte, sus aspiraciones y sus esperanzas, junto con las de cada víctima que fue asesinada con ella.
Según las estadísticas oficiales, más de 45.000 vidas palestinas se han perdido en el genocidio en curso. Lo que esta cifra no capta es el efecto dominó que cada muerte tiene en los vivos: en aquellos que amaron a la víctima, que confiaron en ella, que encontraron esperanza en su ser. Reflexionar sobre esta realidad sume la mente y el corazón en una ruptura dolorosa.
No conocía a Mahasen, pero su muerte me afectó mucho. Sólo puedo imaginar cómo se sintieron aquellos que lo sabían.
¿Cuántos sueños más perecerán en esta guerra? ¿Cuántas aspiraciones, garabateadas en los márgenes de cuadernos, anotadas en diarios o guardadas en un rincón tranquilo de la mente, quedarán reducidas a la nada en un instante? Las bombas no sólo destrozan edificios y campos de refugiados. También borran los sueños.
Sueños de niños demasiado pequeños para entender. Los sueños de educación en las escuelas completamente destripados. Sueños de empleos y carreras. Sueños de viajar fuera de las estrechas calles de los campos de refugiados enterrados bajo el humo y los escombros. Sueños de éxito de un pequeño negocio que colapsó en un abrir y cerrar de ojos. Sueños de amor y compañerismo sofocados por bodas pospuestas indefinidamente o canceladas para siempre.
Somos dolorosamente conscientes de toda esta muerte. La vida en Gaza se presenta en fragmentos, breves momentos que intentamos captar plenamente. No planificamos porque no sabemos si habrá mañana.
Y, sin embargo, todavía soñamos. Dibujamos, escribimos, amamos y resistimos. Cada sonrisa que compartimos, cada historia que contamos, cada poema que escribimos, es un acto de desafío, una declaración de que, a pesar de la destrucción, la vida sigue latiendo en nuestros corazones.
Nuestros sueños no son grandiosos ni peligrosos. Pero de algún modo aterrorizan a nuestros opresores. Temen nuestros sueños porque buscamos la libertad y persistimos contra viento y marea. Temen nuestros sueños porque desafían el status quo. Pero los sueños no pueden suprimirse para siempre, por mucha sangre que se derrame.
Mientras devuelvo mi carpeta de poemas a donde la había guardado, una parte de mí se da cuenta de la necesidad de aprovechar cada momento antes de que nos lo arrebate un misil, un proyectil o una bala.
Sigo soñando con el día en que Gaza pase de ser un campo de batalla a un destino de belleza, una ciudad que se mantenga erguida después de haber sobrevivido a la aniquilación. Y conmigo, todos los palestinos siguen soñando con liberarse, incluso cuando eso parece lejano e imposible.
Las opiniones expresadas en este artículo son las del autor y no reflejan necesariamente la postura editorial de Al Jazeera.
